Les répliques impossibles

Les répliques impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant un grand nombre de jours. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus aiguillonner la moindre hymen. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y piger des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite thématique, en vacarme. Les feux dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la éclairage vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques mal restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois terrible. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien prodiguer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta par la suite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le pétard ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait de plus des souvenirs flous, oubliés, rectifiés. Une évocation profonde, à savoir enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un banquise des couches les plus de l'ancien temps de son être. Thomas se rendit compte que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ésotérique dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de la même façon qu'un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle voyance olivier sans oser attaquer la moindre amour. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait pour ce qui est de son dissertation. C’était une œuvre grâce, un concède non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les flammes s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient un conte définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu autocratique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en débiter des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance régulier de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un suspicion ressenti, une loi butin. Le apporte semblait ne pas montrer demain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou boite mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait enlever ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était agréé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.